Reflexion nº 3. Madrid en Primavera

Madrid.



Aquí no hay azahar,
pero como si lo oliera;
aquí no escucho el rumor del agua clara,
pero como si la bebiera.
Aquí la gente acelera
no pasea; convirtiendo
cada adoquín de la acera
una curva peligrosa.
Aquí no se grita,
se conversa; la pasión
se ahorcó en la Bolsa
el mismo día que la razón
ninguneó al alma y…a sus cosas.
Aquí no vive nadie,
trabaja; los bares son despachos
y las barras notarias
donde la compostura impone su tiranía
y la amistad no es más
que pura cortesía.
Aquí no se ama,
se conoce y negocia
con la barbie de la esquina,
o con la madura moza
que opositaron a señoras de
y acabaron divorciadas de don
y amantes del Cardenal Mendoza.
Aquí no se conoce nadie,
ni nadie quiere conocerte;
eres un número, un apellido,
un pasajero, ¡no vayas a quedarte!
No tengo la intención caballero;
soy del sur, de su acento,
de sus calores y su arte;
de sus ferias en Primavera
y Carnavales en Cuaresma;
de sus terrazas con manzanilla
y el chascarrillo del vecino;
donde hasta usted, “esaborío”
todo el mundo le llama “primo”;
Soy del sur,
de mujeres morenas
con la mano en el talle;
de ojos castaños
y fuego en la sangre
que sigue siendo roja
como el clavel de su boca.
Soy del sur,
del empedrado de sus calles
y el empinado de sus cuestas;
de paredes encaladas
y barrios sin puertas.
Soy del sur,
nada más tengo
que los lunares de mi piel
y el bendito recuerdo
de un atardecer
que me recuerda
de dónde vengo.
Y dónde he de volver.